По до­ро­ге в Смо­ленск стоит ста­рая берёза. Вме­сто вер­ши­ны жел­те­ют ост­рые пики. Сучья слов­но об­руб­ле­ны. Ствол весь в буг­ри­стых шра­мах.

Я до­тро­нул­ся до коры и ощу­тил под рукой холод ме­тал­ла. В де­ре­во глу­бо­ко вошли пули, оскол­ки сна­ря­дов. Тут был бой. Берёза при­ня­ла на себя ярост­ный огонь врага. Мно­гим бой­цам она спас­ла жизнь. Де­ре­во за­сло­ня­ло их от пуль.

Про­шла война. Берёза долго, тяжко бо­ле­ла. Но она вы­жи­ла, за­зе­ле­не­ла, рас­пу­сти­ла ду­ши­стые серёжки. Около неё тол­пит­ся шум­ный мо­ло­дой бе­рез­няк. (80 слов)